YA TENGO A BUZZ

Os dejo con la versión Griega de la canción hay un amigo en mí de Toy Story 1.
Ya tengo a Buzz, jeje.

Felices fiestas.

ATRAPADA EN LA ALAMEDA

Atrapada en la alameda (Santiago de Compostela). Así me quedé el miércoles 10 cuando iba con una compañera a correr por la alameda alrededor de las 21:!5 de la tarde. De tal manera que, cuando quisimos regresar a nuestra residencia, situada en el campus Sur, las verjas provisionales nos lo impidieron. Entonces, el personal que estaba cerrando un lugar público, se supone, nos advirtió de que “nos apresurásemos a la salida que todavía no habían cerrado”.
Es incomprensible lo que está pasando en los jardines más populares de la capital gallega, la justificación del cierre “¿el botellón?”, ¿y los que no somos participes de ello y queremos darle otro uso, tenemos que pedir la llave?
Se ve, que los gobiernos tienen la mala costumbre de plantear soluciones que no arreglan el problema. Si pones vallas a un lugar para que no entren, las saltarán o irán a otro sitio.
Como siempre, pagan justos por pecadores.
L.A.A.




EL FIN NO JUSTIFICA LOS MEDIOS


"La edil responsable, Elvira Cienfuegos, indicó ayer que sólo se restringe el acceso al parque las noches de botellón. Es decir, los jueves y los viernes a las 21.30 horas", y que se mira bien para que nadie se quede dentro."

Me parece inconcebible el cierre de un parque público a las 21:00h. Pero todavía más lo que dice la edil Elvira Cienfuegos, pues es completamente falso que el cierre de la alameda se de jueves y viernes, como escribo aquí.

"la Alameda es un espacio que precisa un mantenimiento constante y que nosotros consideramos emblemático de la ciudad. Por lo tanto, no puede estar a expensas de que se produzca algún destrozo. Es razonable que se cierre", dice Cienfuegos

Toltalmente deacuerdo, pero por vallar no va a estar a expensas de destrozos lo único que se consigue así es perjudicar a la gente que no tiene nada que ver con esto.
Veo cinismo en esta decisión.

Es una lástima que se den soluciones tan mediocres, ¿por qué no hay más vigilancia policial y menos inconvenientes?



el correo gallego

Se quedan encerradas en la Alameda cuando practicaban 'footing'

Critican que el botellón obligase a poner unas vallas provisionales para impedir el acceso al jardín ·· Raxoi dice que pronto habrá verjas nuevas y que se cerrarán todas las noches


"Atrapada en la Alameda. Así me quedé el miércoles cuando iba con mi compañera a correr por el parque a las 21,15 horas. Cuando quisimos regresar a la residencia, las verjas nos lo impidieron".

Estas palabras son el extracto de una carta que ha llegado hasta EL CORREO GALLEGO. La firma una joven que se llama Lucía. Ella y su compañera consiguieron salir, pero critican que el jardín se cierre. Y no es la única, pues otros vecinos también se han quejado a este diario por lo mismo: "Se cierra por el botellón, y los que no somos partícipes de ello y queremos darle otro uso, ¿tendremos que pedir la llave?", acusa Lucía.

La edil responsable, Elvira Cienfuegos, indicó ayer que sólo se restringe el acceso al parque las noches de botellón. Es decir, los jueves y los viernes a las 21.30 horas", y que se mira bien para que nadie se quede dentro.

Las vallas que cierran la zona del Paseo de los Leones y la Escalinata que une el parque con la avenida de A Coruña son provisionales y bastante antiestéticas. La edil anuncia, por ello, que en pocas fechas "se pondrán ya las definitivas". Con ellas, "esta zona de la Alameda se cerrará todas las noches, como se hace en casi todos los parques del mundo y también en otros jardines de Compostela, como el de Santo Domingo de Bonaval". Y es que "la Alameda es un espacio que precisa un mantenimiento constante y que nosotros consideramos emblemático de la ciudad. Por lo tanto, no puede estar a expensas de que se produzca algún destrozo. Es razonable que se cierre", dice Cienfuegos.

La nueva instalación acotará la zona del Paseo de la Herradura "con unas verjas que, por el día, quedan pegadas a la acera y disimuladas. Las de la Escalinata, sin embargo, serán de quita y pon".

http://www.elcorreogallego.es/santiago/ecg/quedan-encerradas-alameda-practicaban-footing/idEdicion-2008-12-13/idNoticia-375233/

Panem et circenses

Mortificaciones aceptadas por su piel,

sus heridas son de plástico.

El fuego, para sus sentidos, no quema la boca.



El faquir vacila entre lo real,

entre lo ficticio.

No muestra su cuerpo llanto,

no denota su expresión dolor.



Sus hijos esperan comida,

el público, panem et circenses.



Una niña pregunta

“¿el faquir es humano?”

su madre asiente y aplaude el espectáculo.



El faquir no tiene sentido del dolor.

Su hijo muerto por las infecciones.

Mientras, el público, pide el número de los cristales.



SCN9A es el gen de la inhumanidad,

recompensado con limosnas que

respaldan el morbo.



El faquir juega a ser Dios,

y pone su vida en vilo,

y no siente...



Pero el público pide panem et circenses.



L.A.A

SWEET DREAMS ARE MADE OF THIS

http://es.youtube.com/watch?v=QQHrspjw4aA

Os dejo en el link la versión original de Sweet dreams que es de Eurythmics, desde luego yo me quedo con la versión de Marilyn Manson. Aunque con respecto al videoclip...

Una de Ghostbusters

Cantada por un extraterrestre, quién sabe si de esos que salen en los testimonios del Kayuko del misterio (el último programa de radio que hemos hecho).

SEGUNDO RECITAL DE VOCES ESPONTANEAS

El lunes a las 18:30 en Villa Melania las voces espontaneas recitarán poesía en azul bienestar y en rojo vivo.

Saludos

Este es el primer movimiento del cd de extremoduro La ley innata que tiene una estructura que recuerda un poco o un mucho a algo, no?jeje

LETRA DE LA CANCION EXTREMODURO - PRIMER MOVIMIENTO EL SUEñO (LA LEY INNATA)

No hay nada en el espejo
persigo mis reflejos
igual que en los sueños.
De andar desorientado
voy cayendo en picado,
es igual que un mal sueño.

La vida es roja si te vas
y me derrota igual
que en los sueños,
me olvido y ya no se qué hacer
no dejo de correr,
como en sueños.

Te estaba dando un beso
y mis labios no eran esos
igual que un mal sueño.
La gente está que trina
y la letra se me olvida,
es igual que en mis sueños.

La vida es roja si te vas
y me derrota igual
que en los sueños,
me olvido y ya no se qué hacer
no dejo de correr,
como en sueños.

Si no te vuelvo a ver,
no quiero despertar;
la realidad no me abandona.
Busco un mundo mejor
y escarbo en un cajón
por si aparece entre mis cosas.

Buscando mi destino,
viviendo en diferido,
sin ser, ni oir, ni dar...
y a cobro revertido
quisiera hablar contigo
y así sintonizar...

No hay día que me levante
y no haya muertos delante,
es peor que un mal sueño.
Hoy han dicho en la tele
que han muerto tres mujeres
y que han sido ellos.

Que un hombre bomba
entro en un bar
dispuesto a dialogar
con sus muertos.
Que bombardean una ciudad
y algo ha salido mal,
por supuesto.

Una bomba inteligente
ha matado al presidente,
pensó que era bueno,
y dicen por la tele
que han muerto más mujeres
y que han sido ellos.

La vida es roja si te vas
y me derrota igual
que en los sueños,
me olvido y ya no se qué hacer
no dejo de correr,
como en sueños.

Si no te vuelvo a ver,
no quiero despertar;
la realidad no me abandona.
Busco un mundo mejor
y escarbo en un cajón
por si aparece entre mis cosas.

Buscando mi destino,
viviendo en diferido,
sin ser, ni oir, ni dar...
y a cobro revertido
quisiera hablar contigo
y así sintonizar...



Concierto el viernes en Coruña

Oscuridad,Luz,Oscuridad de Jan Svankmajer

El stop-motion o cuadro por cuadro es una técnica de animación que consiste en aparentar el movimiento de objetos estáticos capturando fotografías. En general se denomina animaciones de stop motion a las que no entran en la categoría de dibujo animado, ésto es, que no fueron dibujadas ni pintadas, sino que fueron creadas tomando imágenes de la realidad.

Hay dos grandes grupos de animaciones stop-motion: La animación de plastilina (o cualquier material maleable), en inglés claymation, y las animaciones de objetos (más rígidos).

La animación con plastilina puede hacerse al "estilo libre", cuando no hay una figura definida, sino que las figuras se va transformando en el progreso de la animación; o puede orientarse a personajes, que mantienen una figura consistente en el transcurso del film.
http://es.wikipedia.org/wiki/Stopmotion


JAN SVANKMAJER es un poeta surrealista checo,artista gráfico y escultor. En sus trabajos resuelve con el stop-motion utilizando plastilina, arcilla etc.
creando un clima de pesadilla en elq eu no falta el humor.http://es.wikipedia.org/wiki/Jan_Svankmajer

Oscuridad,luz,oscuridad es uno de ellos.

Fachada de Marfil

"Por mucho que se empeñen ya no serán nunca jamás niños" dijo aquella pofesora de fachada pueril que disimulaba su edad avanzada.
Sus jóvenes pupilos, empezaron a moverse, inquietos,rumores... en menos de cinco segundos el ambiente había sido atacado por millones de ruídos, gestos alarmantes.
La profesora ordenó silencio y poco a poco las cosas se fueron estableciendo.

Un niño situado en el final de la clase levantó la mano, la profesora oriunda de Rusia le concedió la palabra.
-Señorita, como es que usted se atreve a hablar así del paso de los años si usted está desafiando con sus ropas y operaciones al paso del tiempo, si usted no acepta la senectud, concluyó el mozo de forma impertinente.
Los niños comenzaron a reír y la profesora con su acento recargado y de aire enfadado invitó al niño a abandonar el aula. Todo quedó en silencio y la maestra prosiguió- "Ustedes podrán seguir jugando a las muñecas, podrán seguir fingiendo que se creen la existencia de los reyes magos, pero no serán realmente niños".

Todos los jóvenes comenzaron a mirarse, eran miradas inquietas, nerviosas, parecían lagartijas y uno a uno se levantaron, y uno a uno se enojaron y todos renunciaron a las palabras de aquella Rusa cínica que vestía fachada de marfil. Y pretendieron así conservar todos los aspectos infantiles de su persona dentro de sí y poder utilizarlos cuando fuera oportuno y así perseguir no morirse por dentro y conservar la inocencia perdida.

L.A.A.

PERFECTA SINTESIS

Creo que he encontrado el equilibrio entre lo que me gusta, jeje.





Crucifixión de S.Pedro(Caravaggio)





La duda de Sto.Tomás(Caravaggio)



Muerte de la virgen(Caravaggio)


No me digais que no es bello.El arte en estado puro. Que grande es ser actor y poderte convertir en personaje de un cuadro de Caravaggio por unos instantes o en lo que quieras, que bonito es percibir la sintesis de las artes.

Mi Gin Tonic-Calamaro

Para ver bailar voy a un club
mientras muerdo el limón
de un gin tonic usado... en tu cadera,
no me digas que voy a tener que ir
a ver a tu grupo del siglo pasado,
en la bombonera.

Hay días para quedarse a mirar,
hay días en que hay poco para ver,
hay días sospechosamente Light,
hay un deseo que pido siempre que pasa un tren.
Para ver bailar voy a un club mientras muerdo el limón

de un gin tonic usado... en tu cadera,
todo bien porque voy a comer como un rey
en tu agencia de coches usados … entre colegas.
Hay días para quedarse a mirar,
hay días en que hay poco para ver,
hay días sospechosamente Light,
hay un deseo que pido siempre que pasa un tren.
También hay un deseo que pido siempre, que pasa un tren.
Hay un deseo que pido siempre, que pasa un tren.





A mi me gusta la canción y el videoclip! a ver que os parece a vosotrs


p.d. Va por ti, porque eres genial y lo estas.Punto ;)

WALLE. Pixar sigue sorprendiendo

Walle es un robot basurero que recuerda al mitico E.T. cuyo nombre es acrónimo de las palabras inglesas waste –desperdicio–; allocation –localización–; load –carga–; lifters –papelera–; Earth –Tierra–.
Se trata de un entrañable robot que sitaudo en el año 2700 tiene la misión de limpiar nuestro planeta,desertico paisaje lleno de basura ya que los humanos emigran a una estación espacial.
Lo que viene envuelto por una bonita animación encierra dentro de sí una fuerte crítica a la destrucción del medio ambiente y al consumismo mostrandonos sus consecuencias. Lo que hace que sea una gran película, una vez más del gigante pixar.
¡Os la recomiendo!para quién no la viera todavía.

probando

Yang Peiyi no era fisicamente adecuada para representar a su país

El director musical de la ceremonia de apertura de los juegos olímpicos reconoció que la niña china que cantó la “Oda a la Patria” cantó en play back, porque la verdadera cantante (Yang Peiyi)no era fisicamente adecuada para representar a su país, buscaban dar otra imagen.
“Era un cuestión de interés nacional. La niña debería pasar delante de la cámara, ser expresiva” se justificó Chen Qigang. “Lin Miaoke está excelente para eso. Pero en cuestión de voz, Yang Peiyi es perfecta, todo el equipo estaba de acuerdo en eso”, según el director musical.


Podría decirse con respecto a esta noticia que el gobierno chino quiere hacer gala, como siempre, de los "mejores" valores sin tener en cuenta todo lo que va pisando por el camino pero, a mi forma de entender, esa opinión por parte nuestra es muy hipócrita, como también lo es la reacción de sorprenderse al oír esta noticia y lo es porque nuestra sociedad es esclava del físico, lo es porque prima lo material, lo visible frente a los valores intangibles, el hedonismo. Por lo tanto no debería ser noticia que los "mandamás" chinos cambien a una niña por otra para cantar, que no afina bien pero que es guapa, bonita que es la imagen perfecta hacia el resto del mundo ¿y la otra niña? da igual, la otra niña debe sentirse orgullosa por prestar su voz a un escaparate vícctima de un sistema de valores nefasto.
No seamos cínicos no es una barbaridad, como dicen, lo que han hecho con esta niña en el continente asiático, porque ese es un patrón que está de fondo en el nuestro, en nuestra sociedad, un patrón de valores impuestos y que nsootros alimentamos a diario.
Se me ocurre un ejemplo perfecto para ilustrar el síntoma de la gran epidemia que sufrimos: Una señora se encuentra a otra, hace muchos años que no se ven. La primera tísica, morena de solarium, rubia de bote(estupenda), la otra con las consecuencias naturales del paso de los años. Le dice la primera-¿Que tal? Cuanto tiempo, pero como has cambiado, que gorda estás.
Y no es un ejemplo inventado es algo que se oye por la calle todos los días.
Un detalle sin importancia que deja entrever los problemas que sufre nuestro sistema.

L.A.A

Una de The Cranberries

Zombie, una canción inspirada en el ataque del IRA a un pueblo de Iralanda del Norte y que causa la muerte de dos niños. La canción titulada zombie recuerda como los combatientes de las guerras se van convirtiendo en personajes sin corazón, zombies cuyo único proposito se convierte en destruír al adversario.
Es una canción preciosa al igual que el videoclip, en mi opinión, y que todos deberíamos escuchar porque la violencia no es solo una guerra multitudinaria con indumentaria adecuada y objetivos que se pierden por el camino sino que la violencia está en todas partes y como dice la canción "and the violence caused silence".

Another head hangs lowly
Child is slowly taken
And the violence caused such silence
Who are we mistaken

But you see, it´s not me
It´s not my family
In your head,
In your head they are fighting

With their tanks and their bombs
And their bombs and their guns
In your head,
In your head they are cryin´

In your head, in your head
Zombie, zombie, zombie
What´s in your head, in your head
Zombie, zombie, zombie
Ooh...

Another mother´s breakin´
Heart is taking over
When the violence causes silence
We must be mistaken

It´s the same old theme since 1916
In your head
In your head
They´re still fighting

With their tanks and their bombs
And their bombs and their guns
In your head,
In your head they are dyin´

In your head, in your head
Zombie, zombie, zombie
What´s in your head, in your head
Zombie, zombie, zombie

simon and garfunkel- Sound of silence

Hello darkness, my old friend,
I've come to talk with you again.
Because a vision softly creeping
Left its seeds while I was sleeping.
And the vision that was planted in my brain
Still remains within the sounds
Of silence.

In restless dreams I walked alone
Narrow streets of cobblestone,
'Neath the halo of a street lamp
I turned my collar to the cold and damp
When my eyes were stabbed
By the flash of the neon light,
That split the night
And touch the sounds
Of silence.

And in the naked light I saw
Ten thousand people, maybe more.
People talking without speaking,
People hearing without listening.
People writing songs
That voices never share
And no one dared disturb the sounds
Of silence.

'Fools,' said I, 'you do not know
Silence like a cancer grows.
Hear my words that I might teach you,
Take my arms that I might reach you.'
But my words
Like silent raindrops fell,
And echoed in the wells
Of silence.

And the people bowed and prayed
To the neon god they made.
And the sign flashed out its warning
In the words that it was forming.
And the signs said,
The words of the prophets
Are written on the subway walls
And tenement halls.
And whispered in the sounds
Of silence.

Mezcla perfecta: una buena canción y una buena película

Bonita síntesis, La canción Where is my mind? The pixies y la pelicula El club de la lucha protagonizada por E. Norton ( y B. Pit menos importante claramente XD).Os recomiendo ambas cosas.

ADIVINA

¿ de quién es el parrafo señalado de esta canción "Buscando una luna"(cd Agila) de extremoduro?

Salgo a pasear por dentro de mí veo paisajes que de un libro
de memoria aprendí:
*"Llanuras bélicas y páramos de asceta
- no fue por estos campos el bíblico jardín -
son tierras para el águila, un trozo de planeta
por donde cruza errante la sombra de Caín "*Bajé las escaleras, sí, de dos en dos,
perdí al bajar el norte y la respiración;
¿Y por las noches que harás?
- las paso descosiendo, aquí hay un arco por tensar.
¡Que yo me acuerdo entodavía cuando te besaba!
¡La cago, vuelvo a tiritar!
¡Si tú no te juraras siempre que yo te faltaba!
¡A veces todo es tan normal!
Y hago cola sin parar
en la puerta de algún bar
yo tó borracho consumo las horas
mientras encuentro alguna luna que ande sola.
¡Que yo me acuerdo entodavía cuando te besaba!
¡La cago, vuelvo a tiritar!
¡Que no, que ha sido un momentito sólo de bajada!
¡Que aquí no pasa nada!



¿y este poema cantado por Los suaves?

Concierto esperado

Por fin están de gira. Extremoduro ha vuelto a los escenarios. Despues de no pocos problemas con la entrada, pude disfrutar del concierto que dieron en el multiusos fontes do sar en Santiago de Compostela el pasado Viernes, a pesar de las dudas que generaban por tantos años sin hacer gira, no defraudaron aunque las instalaciones no se lo pusieron fácil ya que las gradas ejercian de distorsinonante como ya pasara en otros conciertos lo que había sido solucionado con grandes lonas cubriendo el graderío, ese fue el único defecto.Es decir, las dos horas escasas que tocaron despues de ser preludiados por Doctor deseo, su hacerse esperar y el descansito de media hora, supieron a poco. Como era de esperar, tocaron el tema nuevo ya conocido "Introducción al caos" y otro desconocido que dejo buenas sensaciones sobre lo que se avecina,ahora toca esperar a por el nuevo disco "La ley innata".
Por lo demas, demostraron que aun les quedan fuerzas para dar mucho más.

Os dejo el mejro video que encontre XD, p.d:la calidad es malisima.

ATENCIÓN!!!!Salvador Dalí!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

El Centro Internacional de la Estampa de Betanzos acogerá entre Julio y Agosto la exposición: DALÍ "La divina comedia".

El horario es de Lunes a Sábado de 10:00-14:00 y de 16:00 a 21:00

y parece ser que no sólo eso http://www.arteinformado.com/servlet/GestionPresentaPub?operacion=detNotGoogle&codNoticia=00000750

Dos de mis pelis favoritas

Os dejo los trailers de dos de mis pelis favoritas. Hay un inconveniente, está en inglés pero aún así creo que invitan, aunque sólo sea por imágenes, a verlas. En el caso de Entrevista con el vampiro, está basada en en el primer libro de la saga Crónicas Vampíricas de Anne Rice.

a) Entrevista con el vampiro con una magnifica interpretación de Tom Cruise, Brad Pitt y a los que les guste, Antonio Banderas.Sin olvidar la labor de una joven Sara Stockbridge,
Louis de Pointe du Lac(Brad Pitt) cuenta a un periodista como llegó a convertirse en vampiro, cuando a finales del s.XVIII se cruza en su camino Lestat de Lioncourt (Tom Cruise). Y hasta aquí puedo leer.

b)American History X protagonizada por,en mi opinión, uno de los mejores actores: Edward Norton y con una estructura muy interesante.
Derek Vinyard es el líder de un grupo de neonazis que irá a parar a la cárcel.
Allí se da cuenta de que estaba equivocado pero al salir, su hermano continúa el ideario que Derek propagaba cuando era un cabeza rapada (skin head).

Y no cuento más...

OTTO DIX

La primera pintura que habiamoS visto de él fue de la mano de Concha en clase de literatura universal ya que estabamos indagando sobre las vanguardias. Yo había apuntado su nombre pero se borró(es lo que tiene apuntar cosas en la mano)y dos años más tarde por casualidad nos encontramos con la misma imagen en un libro de arte. Me encanta esta pintura titulada:Retrato de la periodista Sylvia von Harden


Otto Dix
además, para los historiadores XD es interesante su vida y algunas de sus obras.
Pintor alemán. Estudió en la Academia de Dresde, hasta que en 1914 se alistó en el ejército alemán. Su participación en la Primera Guerra Mundial le afectó profundamente, e introdujo en su obra una mordacidad que antes no existía. Por otro lado, si antes de esta experiencia su pintura respondía a los principios de la pintura impresionista, su creación se vería progresivamente influida por los diferentes movimientos de vanguardia. Finalmente, desarrolló un estilo personal dentro del movimiento conocido como «Nueva Objetividad», denominado «verismo». Debido al marcado carácter antimilitarista de sus obras, éstas fueron clasificadas por el régimen nazi como «arte degenerado» e incluidas en la famosa exposición homónima de 1937. Dos años más tarde fue encarcelado, acusado de formar parte de un complot contra la vida de Adolf Hitler. A partir de 1945, sus obras dan muestras de un nuevo misticismo religioso, y en los últimos años retomó uno de los grandes temas de sus obras, el retrato.

El velatorio

Saturno devorando a sus hijos. Goya



Un espacio reducido,
un pasillo con puertas,
personas hablando.

Gentío juvenil,
los nervios,
un hombre daba ánimos
y se preocupaba por los jóvenes.

Jóvenes que salían y entraban
de las habitaciones, cada vez
mayor alboroto. Dentro, se pedía
silencio absoluto.

El tiempo se consumía,
la cuenta atrás,
cada vez quedaba menos.
Confusión.

Cada cual iba a cargar su
muerto correspondiente.
No somos nada, somos códigos de barras
dijo uno.

Unos lloraban, otros reían.
Algunos con la lengua fuera de sus bocas
se lamentaban.

El cansancio, tres días en el aire,
ahora empezaban a darse cuenta de que
todo estaba acabando.

El dolor se haría agudo cuando se
percatasen de la gran perdida.
Aunque el tiempo lo curaría todo.
EL tiempo.

un after XD de la persistencia de la memoria

Bueno os dejo un after XD que encontré por la "red", un poco amarillo eso sí,de la Persistencia de la memoria de Salvador Dalí (que colgué el otro día).

Diego el cigala

Diego el cigala, que maravilla de cantaor...también recomendable Soldados de Salamina, película y libro. Eso sí, la película tiene otro aire distinto, no es estrictamente rigurosa con la novela de Javier Cercas.

Le temps (inevitabelmente) s' en va

LE VERSE
Ese vento de seda é o tempo que pasa.
Soñades a dóce primavera de antano
nesa frol que refrexa o seu van
no negro pozo dos vosos ollos?

Le temps s´en va!
Esas volvoretas que abanan a raiola do sol
son as súas tocas cobixando as pálidas frontes.
Soñaredes aínda no ouso do Vilar o
s soñares do tempo pasado?

Le temps s´en va!

Ese enorme silencio cristaíño e dourado!
Se vós agora falares, miñas donas amigas,
a vosa voz enchería, coma unha fonte de auga,
o vaso do silencio?

Le temps s´en va!

Ei, donas do Vilar! Erguede os finos rostros e sorride,
que andan galáns de corte con soedades de vós!
Agás que prefirades velos morrer de amor.

Le temps s´en va.
Le temps s´en va.
mes dames!

L´ENVOI

De tódolos amores o voso amor escollo:
Miñas donas Giocondas, en vós ollo
tódalas damas que foron no país,
unhas brancas camelias, outras frores de lis.

Le temps s´en va!

Ou dádesme ese bico
que cheira a rosas de abril do Mil e Pico
ou finarei chorando na miña soedá,
namentras envellezo:

Le temps, le temps s´en va!

Poema de:Álvaro Cunqueiro

pintura: La persistencia de la memoria de Salvador Dalí.

Whiskey in the jar

extremo

El 17 de Mayo empieza la gira

pronto nuevo disco "La ley innata"¡Ya era hora!:)

La canción que dejo es "Dulce introducción al caos", un aperitivo a lo que se avecina.Y en mi opinión es muy bonita, parece que la espera está valiendo la pena, para los "anti-extremoduro" por lo menos un vistacillo a la letra a ver si os anima a escucharla:p


DULCE INTRODUCCIÓN AL CAOS

¿Cómo quieres que escriba una canción?
Si a tu lado no hay reivindicación.

La canción de aquel tiempo no pasara,
donde nunca pasa nada.
Una racha de viento nos visitó,
el árbol ni una rama se le agitó

La canción de aquel viento se parara,
donde nunca pasa nada.

Un otoño al demonio se presentó,
fue cuando el arbolito se deshojó.

La canción de aquel tiempo se atrasara
donde nunca pasó nada.

Una racha de viento nos visitó,
pero nuestra veleta ni se inmutó.

La canción de aquel viento se parara,
donde nunca pasa nada.

Mientras tanto pasan las horas,
sueño que despierto a su vera,
me pregunto si estara sola
y ardo dentro de una hoguera.

¿Cómo quieres que escriba una canción?
Si a tu lado he perdido la ambición.
La cancion de aquel tiempo no pasara,
donde nunca pasa nada.

Se rompió la cadena que ataba el reloj a las horas,
se paró el aguacero ahora somos flotando dos gotas,
agarrado un momento a la cola del viento me siento mejor,
me olvidé de poner en el suelo los pies y me siento mejor.

volar...volar

Una racha de viento nos visitó,
y a nosotros ni el pelo se nos movió.
La canción de aquel viento se parara,
donde nunca pasa nada.

Ya no queda una piedra en pie,
porque que el viento lo derribó,
no no odio esa cancion.

Ya no queda nada de ayer,
porque el viento se lo llevó,
no no odio esa canción.


Ya no queda una piedra en pie,
porque el viento lo derribó,
no no odio esa cancion.

Ya no queda nada de ayer,
porque el viento se lo llevó,
no no odio esa canción.

Ya no queda una piedra en pie,
porque el viento lo derribó,
ya no queda nada de ayer,
porque el viento se lo llevó.

AMOR VICTORIOSO(CARAVAGGIO)


OMNIA VICIT AMOR

Alas de gorrión
adornan su cuerpo
en el tenebrismo.

Pisotea con descuido inocente
todas las glorias del mundo.

Su sonrisa resguarda
su apariencia de ángel,
ángel que se mece en la ambiguedad.

No temas,es el amor
que ha proclamado su victoria:OMNIA VICIT AMOR

A LINGUA DAS BOLBORETAS

http://www.youtube.com/watch?v=Kx3Ud9pbpNU

Este relato incluído en el libro Que me queres, amor? de Manolo Rivas refleja el comienzo de la contienda de una manera bellísima y muy triste(como no podría ser de otra manera).
Un maestro que como dice Pardal, el protagonista, "No pega", desde una´´optcia muy distinta al resto de los maestros de la época enseña a sus alumnos multitud de cosas sobretodo, a Pardal quien pierde el miedo a ir a clase. Pero la guerra civil estalla y el maestro es republicano. El triste y hermoso final con el que se nos cuenta cómo Pardal y su padre-también rojo- invitados por su madre gritan e insultan, como los demas, a los presos para demostrar que no tienen nada que ver con esos idearios es sobrecogedor.
La película recoge muy bien, fusionado con otros relatos del libro, lo que Manuel Rivas escribe con algunos cambios. La obra teatral que he visto no se queda atrás. Pardal, ya de mayor, recuerda con una óptica infantil pero con el aporte ya de su edad, su primer día de clase cuando le enseñó que era un Tilonorrinco hasta el día en que Pardal, confuso sin saber que estaba pasando "insulta" a su profesor con sus propias palabras "Tilonorrinco!sapo!iris!".

En resumen un buen relato que refleja una realidad muy triste de una forma muy bella.


En el link os queda el final de la peli.

El relato:

«¿Qué hay , Gorrión? Espero que este año podamos ver por fin la lengua de las mariposas».

El maestro aguardaba desde hacía tiempo que le enviaran un microscopio a los de la instrucción pública. Tanto nos hablaba de cómo se agrandaban las cosas menudas e invisibles por aquel aparato que los niños llegábamos a verlas de verdad, como si sus palabras entusiastas tuvieran un efecto de poderosas lentes.

«La lengua de la mariposa es una trompa enroscada como un resorte de reloj. Si hay una flor que la atrae, la desenrolla y la mete en el cáliz para chupar. Cando lleváis el dedo humedecido a un tarro de azúcar ¿a que sienten ya el dulce en la boca como si la yema fuera la punta de la lengua? Pues así es la lengua de la mariposa». Y entonces todos teníamos envidia de las mariposas. Que maravilla. Ir por el mundo volando, con esos trajes de fiesta, y parar en flores como tabernas con barriles llenos de jarabe.

Yo quería mucho a aquel maestro. Al principio, mis padres no podían creerlo. Quiero decir que no podían entender como yo quería a mi maestro. Cuando era un «picarito», la escuela era una amenaza terrible. Una palabra que cimbraba en el aire como una vara de mimbre.
«¡Ya verás cuando vayas a la escuela!»
Dos de mis tíos, como muchos otros mozos, emigraron a América por no ir de quintos a la guerra de Marruecos. Pues bien, yo también soñaba con ir a América sólo por no ir a la escuela. De hecho, había historias de niños que huían al monte para evitar aquel suplicio. Aparecían a los dos o tres días, ateridos y sin habla, como desertores de la batalla del Barranco del Lobo. Yo iba para seis años y me llamaban todos Gorrión. Otros niños de mi edad ya trabajaban. Pero mi padre era sastre y no tenía tierras ni ganado.

Prefería verme lejos y no enredando en el pequeño taller de costura. Así pasaba gran parte del día correteando por la Alameda, y fue Cordeiro, el recolector de basura y hojas secas, el que me puso el apodo. «Pareces un gorrión».

Creo que nunca corrí tanto como aquel verano anterior al ingreso en la escuela. Corría como un loco y a veces sobrepasaba el límite de la Alameda y seguía lejos, con la mirada puesta en la cima del monte Sinaí, con la ilusión de que algún día me saldrían alas y podría llegar a Buenos Aires. Pero jamás sobrepasé aquella montaña mágica.

«¡Ya verás cuando vayas a la escuela!»

Mi padre contaba como un tormento, como si le arrancara las amígdalas con la mano, la manera en que el maestro les arrancaba la jeada del habla para que no dijeran ajua ni jato ni jracias. «Todas las mañanas teníamos que decir la frase 'Los pájaros de Guadalajara tienen la garganta llena de trigo'. ¡Muchos palos llevábamos por culpa de Juadalagara!» Si de verdad quería meterme miedo, lo consiguió. La noche de la víspera no dormí. Encogido en la cama, escuchaba el reloj de la pared en la sala con la angustia de un condenado. El día llegó con una claridad de mandil de carnicero. No mentiría si les dijera a mis padres que estaba enfermo.

El miedo, como un ratón, me roía por dentro.

Y me meé. No me meé en la cama sino en la escuela.

Lo recuerdo muy bien. Pasaron tantos años y todavía siento una humedad cálida y vergonzosa escurriendo por las piernas. Estaba sentado en el último pupitre, medio escondido con la esperanza de que nadie se percatara de mi existencia, hasta poder salir y echar a volar por la Alameda.

«A ver, usted, ¡póngase de pie!»

El destino siempre avisa. Levanté los ojos y vi con espanto que la orden iba para mi. Aquel maestro feo como un bicho me señalaba con la regla. Era pequeña, de madera, pero a mi me pareció la lanza de Abd el-Krim.

«¿Cuál es su nombre?»

«Gorrión»

Todos los niños rieron a carcajadas. Sentí como si me batieran con latas en las orejas.

«¿Gorrión?»

No recordaba nada. Ni mi nombre. Todo lo que yo había sido hasta entonces había desaparecido de mi cabeza. Mis padres eran dos figuras borrosas que se desvanecían en la memoria. Miré cara al ventanal, buscando con angustia los árboles de la alameda.

Y fue entonces cuando me meé.

Cuando se dieron cuenta los otros rapaces, las carcajadas aumentaron y resonaban como trallazos.

Huí. Eché a correr como un loquito con alas. Corría, corría como solo se corre en sueños y viene tras de uno el Sacaúnto. Yo estaba convencido de que eso era lo que hacía el maestro. Venir tras de mi. Podía sentir su aliento en el cuello y el de todos los niños, como jauría de perros a la caza de un zorro. Pero cuando llegué a la altura del palco de la música y miré cara atrás, vi que nadie me había seguido, que estaba solo con mi miedo, empapado de sudor y de meos. El palco estaba vacío. Nadie parecía reparar en mi, pero yo tenía la sensación de que toda la villa estaba disimulando, que docenas de ojos censuradores acechaban en las ventanas, y que las lenguas murmuradoras no tardarían en llevarle la noticia a mis padres. Las piernas decidieron por mí. Caminaron hacia el Sinaí con una determinación desconocida hasta entonces. Esta vez llegaría hasta A Coruña y embarcaría de polisón en uno de esos navíos que llevan a Buenos Aires.

Desde la cima del Sinaí no se veía el mar sino otro monte más grande todavía, con peñascos recortados como torres de una fortaleza inaccesible. Ahora recuerdo con una mezcla de asombro y nostalgia lo que tuve que hacer aquel día. Yo sólo, en la cima, sentado en silla de piedra, bajo las estrellas, mientras en el valle se movían como luciérnagas los que con candil andaban en mi búsqueda. Mi nombre cruzaba la noche cabalgando sobre los aullidos de los perros. No estaba sorprendido. Era como si atravesara la línea del miedo. Por eso no lloré ni me resistí cuando llegó donde mi la sombra regia de Cordeiro. Me envolvió con su chaquetón y me abrazó en su pecho. «Tranquilo Gorrión, ya pasó todo».

Dormí como un santo aquella noche, pegadito a mamá. Nadie me reprendió. Mi padre se había quedado en la cocina, fumando en silencio, con los codos sobre el mantel de hule, las colillas amontonadas en el cenicero de concha de vieira, tal como pasara cuando había muerto la abuela.

Tenía la sensación de que mi madre no me había soltado de la mano en toda la noche.

Así me llevó, agarrado como quien lleva un serón en mi vuelta a la escuela. Y en esta ocasión, con corazón sereno, pude fijarme por vez primera en el maestro. Tenía la cara de un sapo.

El sapo sonreía. Me pellizcó la mejilla con cariño. «¡Me gusta ese nombre, Gorrión!». Y aquel pellizco me hirió como un dulce de café. Pero lo más increíble fue cuando, en el medio de un silencio absoluto, me llevó de la mano cara a su mesa y me sentó en su silla. Y permaneció de pie, agarró un libro y dijo:

«Tenemos un nuevo compañero. Es una alegría para todos y vamos a recibirlo con un aplauso». Pensé que me iba a mear de nuevo por los pantalones, pero sólo noté una humedad en los ojos. «Bien, y ahora, vamos a comenzar con un poema. ¿A quien le toca? ¿Romualdo? Ven, Romualdo, acércate. Ya sabes, despacito y en voz bien alta».

A Romualdo los pantalones cortos le quedaban ridículos. Tenía las piernas muy largas y oscuras, con las rodillas llenas de heridas.

«Una tarde parda y fría...»

«Un momento, Romualdo, ¿qué es lo que vas a leer?»
«Una poesía, señor».

«¿Y como se titula?»

«Recuerdo infantil. Su autor es don Antonio Machado»

«Muy bien, Romualdo, adelante. Despacito y en voz alta. Repara en la puntuación»

El llamado Romualdo, a quien yo conocía de acarrear sacos de piñas como niño que era de Altamira, carraspeó como un viejo fumador de picadura y leyó con una voz increíble, espléndida, que parecía salida de la radio de Manolo Suárez, el indiano de Montevideo.

«Una tarde parda y fría

de invierno. Los colegiales

estudian. Monotonía

de lluvia tras los cristales.

Es la clase. En un cartel

se representa a Caín

fugitivo, y muerto Abel,

junto a una marcha carmín...

«Muy bien. ¿Qué significa monotonía de lluvia, Romualdo?», preguntó el maestro.

«Que llueve después de llover, don Gregorio».

«¿Rezaste?», preguntó mamá, mientras pasaba la plancha por la ropa que papá cosiera durante el día. En la cocina, la olla de la cena despedía un aroma amargo de nabiza.

«Pues si», dije yo no muy seguro. «Una cosa que hablaba de Caín y Abel».

«Eso está bien», dijo mamá. «No se por que dicen que ese nuevo maestro es un ateo».

«¿Qué es un ateo?»

«Alguien que dice que Dios no existe». Mamá hizo un gesto de desagrado y pasó la plancha con energía por las arrugas de un pantalón.

«¿Papá es un ateo?»

Mamá posó la plancha y me miró fijo.

«¿Cómo va a ser papá un ateo? ¿Cómo se te ocurre preguntar esa pavada?»

Yo había escuchado muchas veces a mi padre blasfemar contra Dios. Lo hacían todos los hombres. Cuando algo iba mal, escupían en el suelo y decían esa cosa tremenda contra Dios.

Decían dos cosas: Cajo en Dios, cajo en el Demonio. Me parecía que sólo las mujeres creían de verdad en Dios.

«¿Y el Demonio? ¿Existe el Demonio?»

«¡Por supuesto!»

El hervor hacía bailar la tapa de la olla. De aquella boca mutante salían vaharadas de vapor e gargajos de espuma y berza. Una abeja revoloteaba en el techo alrededor de la lámpara eléctrica que colgaba de un cable trenzado. Mamá estaba enfurruñada como cada vez que tenía que planchar. Su cara se tensaba cuando marcaba la raya de las perneras. Pero ahora hablaba en un tono suave y algo triste, como si se refiriera a un desvalido.

«El Demonio era un ángel, pero se hizo malo».

La abeja batió contra la lámpara, que osciló ligeramente y desordenó las sombras.

«El maestro dijo hoy que las mariposas también tienen lengua, una lengua finita y muy larga, que llevan enrollada como el resorte de un reloj. Nos la va a enseñar con un aparato que le tienen que mandar de Madrid. ¿A que parece mentira eso de que las mariposas tengan lengua?»

«Si él lo dice, es cierto. Hay muchas cosas que parecen mentira y son verdad. ¿Te gusta la escuela?»

«Mucho. Y no pega. El maestro no pega»

No, el maestro don Gregorio no pegaba. Por lo contrario, casi siempre sonreía con su cara de sapo. Cuando dos peleaban en el recreo, los llamaba, «parecen carneros» y hacía que se dieran la mano.

Luego, los sentaba en el mismo pupitre. Así fue como hice mi mejor amigo, Dombodán, grande, bondadoso y torpe. Había otro rapaz, Eladio, que tenía un lunar en la mejilla, en el que golpearía con gusto, pero nunca lo hice por miedo a que el maestro me mandara darle la mano y que me cambiara junto a Dombodán. El modo que tenía don Gregorio de mostrar un gran enfado era el silencio.

«Si ustedes no se callan, tendré que callar yo».

Y iba cara al ventanal, con la mirada ausente, perdida en el Sinaí. Era un silencio prolongado, desasosegante, como si nos dejara abandonados en un extraño país.

Sentí pronto que el silencio del maestro era el peor castigo imaginable. Porque todo lo que tocaba era un cuento atrapante. El cuento podía comenzar con una hoja de papel, después de pasar por el Amazonas y el sístole y diástole del corazón. Todo se enhebraba, todo tenía sentido. La hierba, la oveja, la lana, mi frío. Cuando el maestro se dirigía al mapamundi, nos quedábamos atentos como si se iluminara la pantalla del cine Rex. Sentíamos el miedo de los indios cuando escucharon por vez primera el relincho de los caballos y el estampido del arcabuz. Íbamos a lomo de los elefantes de Aníbal de Cartago por las nieves de los Alpes, camino de Roma. Luchamos con palos y piedras en Ponte Sampaio contra las tropas de Napoleón. Pero no todo eran guerras.

Hacíamos hoces y rejas de arado en las herrerías del Incio. Escribimos cancioneros de amor en Provenza y en el mar de Vigo. Construimos el Pórtico da Gloria. Plantamos las patatas que vinieron de América. Y a América emigramos cuando vino la peste de la patata.

«Las patatas vinieron de América», le dije a mi madre en el almuerzo, cuando dejó el plato delante mío.

«¡Que iban a venir de América! Siempre hubo patatas», sentenció ella.

«No. Antes se comían castañas. Y también vino de América el maíz». Era la primera vez que tenía clara la sensación de que, gracias al maestro, sabía cosas importantes de nuestro mundo que ellos, los padres, desconocían.

Pero los momentos más fascinantes de la escuela eran cuando el maestro hablaba de los bichos. Las arañas de agua inventaban el submarino. Las hormigas cuidaban de un ganado que daba leche con azúcar y cultivaban hongos. Había un pájaro en Australia que pintaba de colores su nido con una especie de óleo que fabricaba con pigmentos vegetales. Nunca me olvidaré. Se llamaba tilonorrinco. El macho ponía una orquídea en el nuevo nido para atraer a la hembra.

Tal era mi interés que me convertí en el suministrador de bichos de don Gregorio y él me acogió como el mejor discípulo. Había sábados y feriados que pasaba por mi casa y íbamos juntos de excursión. Recorríamos las orillas del río, las gándaras, el bosque, y subíamos al monte Sinaí. Cada viaje de esos era para mí como una ruta del descubrimiento. Volvíamos siempre con un tesoro. Una mantis. Una libélula. Un escornabois. Y una mariposa distinta cada vez, aunque yo solo recuerde el nombre de una es la que el maestro llamó Iris, y que brillaba hermosísima posada en el barro o en el estiércol.

De regreso, cantábamos por las corredoiras como dos viejos compañeros. Los lunes, en la escuela, el maestro decía: «Y ahora vamos a hablar de los bichos de Gorrión».

Para mis padres, esas atenciones del maestro eran una honra. Aquellos días de excursión, mi madre preparaba la merienda para los dos. «No hacía falta, señora, yo ya voy comido», insistía don Gregorio. Pero a la vuelta, decía: «Gracias, señora, exquisita la merienda».

«Estoy segura de que pasa necesidades», decía mi madre por la noche.

«Los maestros no ganan lo que tienen que ganar», sentenciaba, con sentida solemnidad, mi padre. «Ellos son las luces de la República».

«¡La República, la República! ¡Ya veremos donde va a parar la República!»

Mi padre era republicano. Mi madre, no. Quiero decir que mi madre era de misa diaria y los republicanos aparecían como enemigos de la Iglesia.

Procuraban no discutir cuando yo estaba delante, pero muchas veces los sorprendía.

«¿Qué tienes tu contra Azaña? Esa es cosa del cura, que te anda calentando la cabeza»

«Yo a misa voy a rezar», decía mi madre.

«Tu, si, pero el cura no»

Un día que don Gregorio vino a recogerme para ir a buscar mariposas, mi padre le dijo que, si no tenía inconveniente, le gustaría «tomarle las medidas para un traje».

El maestro miró alrededor con desconcierto.

«Es mi oficio», dijo mi padre con una sonrisa.

«Respeto muchos los oficios», dijo por fin el maestro.

Don Gregorio llevó puesto aquel traje durante un año y lo llevaba también aquel día de julio de 1936 cuando se cruzó conmigo en la alameda, camino del ayuntamiento.

«¿Qué hay, Gorrión? A ver si este año podemos verles por fin la lengua a las mariposas»"

Algo extraño estaba por suceder. Todo el mundo parecía tener prisa, pero no se movía. Los que miraban para la derecha, viraban cara a la izquierda. Cordeiro, el recolector de basura y hojas secas, estaba sentado en un banco, cerca del palco de la música. Yo nunca vi sentado en un banco a Cordeiro. Miró cara para arriba, con la mano de visera. Cuando Cordeiro miraba así y callaban los pájaros era que venía una tormenta.

Sentí el estruendo de una moto solitaria. Era un guarda con una bandera sujeta en el asiento de atrás. Pasó delante del ayuntamiento y miró cara a los hombres que conversaban inquietos en el porche. Gritó: «¡Arriba España!» Y arrancó de nuevo la moto dejando atrás una estela de estallidos.

Las madres comenzaron a llamar por los niños. En la casa, parecía haber muerto otra vez la abuela. Mi padre amontonaba colillas en el cenicero y mi madre lloraba y hacía cosas sin sentido, como abrir el grifo del agua y lavar los platos limpios y guardar los sucios.

Llamaron a la puerta y mis padres miraron el picaporte con desasosiego. Era Amelia, la vecina, que trabajaba en la casa de Suárez, el indiano.

«¿Saben lo que está pasando? En la Coruña los militares declararon el estado de guerra. Están disparando contra el Gobierno Civil»

«¡Santo cielo!», se persignó mi madre.

«Y aquí», continuó Amelia en voz baja, como si las paredes oyeran, «Se dice que el alcalde llamó al capitán de carabineros pero que este mandó decir que estaba enfermo».

Al día siguiente no me dejaron salir a la calle. Yo miraba por la ventana y todos los que pasaban me parecían sombras encogidas, como si de pronto cayera el invierno y el viento arrastrara a los gorriones de la Alameda como hojas secas.

Llegaron tropas de la capital y ocuparon el ayuntamiento. Mamá salió para ir a la misa y volvió pálida y triste, como si se hiciera vieja en media hora.

«Están pasando cosas terribles, Ramón», oí que le decía, entre sollozos, a mi padre. También él había envejecido. Peor todavía. Parecía que había perdido toda voluntad.

Se arrellanó en un sillón y no se movía. No hablaba. No quería comer.

«Hay que quemar las cosas que te comprometan, Ramón. Los periódicos, los libros. Todo»

Fue mi madre la que tomó la iniciativa aquellos días. Una mañana hizo que mi padre se arreglara bien y lo llevó con ella a la misa. Cuando volvieron, me dijo: «Ven, Moncho, vas a venir con nosotros a la alameda».

Me trajo la ropa de fiesta y, mientras me ayudaba a anudar la corbata, me dijo en voz muy grave: «Recuerda esto, Moncho. Papá no era republicano. Papá no era amigo del alcalde. Papá no hablaba mal de los curas. Y otra cosa muy importante, Moncho. Papá no le regaló un traje al maestro».

«Si que lo regaló».

«No, Moncho. No lo regaló. ¿Entendiste bien? ¡No lo regalo!»

Había mucha gente en la Alameda, toda con ropa de domingo. Bajaran también algunos grupos de las aldeas, mujeres enlutadas, paisanos viejos de chaleco y sombrero, niños con aire asustado, precedidos por algunos hombres con camisa azul y pistola en el cinto. Dos filas de soldados abrían un corredor desde la escalinata del ayuntamiento hasta unos camiones con remolque entoldado, como los que se usaban para transportar el ganado en la feria grande.

Pero en la alameda no había el alboroto de las ferias sino un silencio grave, de Semana Santa. La gente no se saludaba. Ni siquiera parecían reconocerse los unos a los otros. Toda la atención estaba puesta en la fachada del ayuntamiento.

Un guardia entreabrió la puerta y recorrió el gentío con la mirada. Luego abrió del todo e hizo un gesto con el brazo. De la boca oscura del edificio, escoltados por otros guardas, salieron los detenidos, iban atados de manos y pies, en silente cordada. De algunos no sabía el nombre, pero conocía todos aquellos rostros. El alcalde, el de los sindicatos, el bibliotecario del ateneo Resplandor Obrero, Charli, el vocalista de la orquesta Sol y Vida, el cantero q quien llamaban Hércules, padre de Dombodán... Y al cabo de la cordada, jorobado y feo como un sapo, el maestro.

Se escucharon algunas órdenes y gritos aislados que resonaron en la Alameda como petardos. Poco a poco, de la multitud fue saliendo un ruge-ruge que acabó imitando aquellos apodos.

«¡Traidores! ¡Criminales! ¡Rojos!»

«Grita tu también, Ramón, por lo que más quieras, ¡grita!». Mi madre llevaba agarrado del brazo a papá, como si lo sujetara con toda su fuerza para que no desfalleciera. « ¡Que vean que gritas, Ramón, que vean que gritas!»

Y entonces oí como mi padre decía «¡Traidores» con un hilo de voz. Y luego, cada vez más fuerte, «¡Criminales! ¡Rojos!» Saltó del brazo a mi madre y se acercó más a la fila de los soldados, con la mirada enfurecida cara al maestro. «¡Asesino! ¡Anarquista! ¡Comeniños!»

Ahora mamá trataba de retenerlo y le tiró de la chaqueta discretamente. Pero él estaba fuera de sí. «¡Cabrón! ¡Hijo de mala madre¡». Nunca le había escuchado llamar eso a nadie, ni siquiera al árbitro en el campo de fútbol. «Su madre no tiene la culpa, ¿eh, Moncho?, recuerda eso». Pero ahora se volvía cara a mi enloquecido y me empujaba con la mirada, los ojos llenos de lágrimas y sangre. «¡Grítale tu también, Monchiño, grítale tu también!»

Cuando los camiones arrancaron cargados de presos, yo fui uno de los niños que corrían detrás lanzando piedras. Buscaba con desesperación el rostro del maestro para llamarle traidor y criminal. Pero el convoy era ya una nube de polvo a lo lejos y yo, en el medio de la alameda, con los puños cerrados, sólo fui capaz de murmurar con rabia: «¡Sapo! ¡Tilonorrinco! ¡Iris!».

Natural Mineral Water

Onte bebín auga canda o río,
azul traslúcido
o son.

Onte bebín ledicia
de amor na túa mirada,
auga de sensacións.

Saciei a sede do meu haber
misturando augas de fantasía…

Mais hoxe,





hoxe vou beber natural mineral water,
que coido, é máis cara.

L.A.A

LA INDETERMINACIÓN

La indetermianción es una de las muchas tendencias que se dieron en Europa tras las segunda guerra mundial en el afán de los artistas de romper con todo lo anterior.
Pues bien, la indeterminación se basa en dejar al azar casi por completo los elementos estructurales de una obra(contrariando al serialismo integral).

El máximo representante fue el Norteamericano John Cage al que, tras haberlo escuchado, se unieron los afiliados a la música electrónica y al serialismo integral Boulez y Stockhausen, esto refleja muy bien la conducta de los artistas del momento que no se conforta con una única tendencia aunque con excepciones(vid. I. Xenaquis fiel a la música estocástica).

Aunque el indeterminismo europeo no se dio con la libertad característica de Cage. En américa además, destaca Earle Brown con su composición Folio (peculiar partitura, por cierto). abajo

Cage consideró que la música no era sólo un conjunto de sonidos sino que también de ruídos. Asumió pues el nuevo parámetro (el ruído) que habían introducido ya los futuristas italianos con la creación del intonarumori(una máquina que producía ruídos) y al igual qeu estso experimentó con los instrumentos, muestra de ello está en sus piezas para piano preparado. Esto es un piano manipulado por dentro y modificado a base de introducir piezas de madera, tornillos y demás para obtener otros sonidos. Cabe señalar la apróximación de su pensamiento a la filosofía Zen.



Os dejo una interpretación de su obra "instrumental" 4 minutes 33 seconds

http//www.youtube.com/watch?v=hUJagb7hL0E

si os interesa, otras obras en esta tendencia son Imaginary Landscapes de Cage ,también o ,por ejemplo, Zyclus de Stockhausen (diseñada para que el intérprete empiece a tcoar cuando quiera) o Marteau Sains Maitre de Boulez ( en al que Boulez da una relativa libertad al intérprete, no hay que olvidar que es la época en la que se recupera la improvisación, aunque como ya he dicho los europeos eran, en el sentido de conceder al azar los elementos estructurales, más conservadores.

L.A.A.

Se diluye el tiempo

Claudico ante el cielo de tu boca ,

ante las palabras que se

alejan de la clandestina frivolidad.

Agrupo susurros de tu aroma

lejanos al mundo que nos devora,

arropo un sueño de delicia.

Albergo blancas esperanzas,

de que la vertiginosidad

se funda.

Veo luces en el horizonte,

de repente

se apagan.

Silencios que matan.

Aullidos que extremecen.

¿y que pasa ahora si el tiempo nos implora?

acrópolis

Se ve desde cualquier punto de la ciudad, los más afortunados de nuestro grupo, la podían contemplar desede la terraza de la habitación, los demás teníamos vistas a los edificios eminentemente frontales, que no eran muy bonitos la verdad XD.

De las cariátides sólo una es la original las otras no se encuentran en el templo, son réplicas.

La visitamos dos veces, la primera nos tuvimos que ir por el viento, era muy fuerte casi casi nos llevaba.

Y la segunda más de lo mismo.

Asique pudimos verla entera pero no pudimos echar allí todo el tiempo que nos hubiera gustado.

Y si impresiona ver el partenon por ejemplo, en foto, allí impresiona mucho más, porque las dimensiones no se aprecian demasiado en las fotos.

Las columnas son colosales,tanto en altura como de diámetro.

Y además, de los templos lo bonito de la acrópolis es que desde allí se puede contemplar toda la ciudad.

gastronomía

La comida era muy cara, en el supermercado todos nos dimos cuenta que España no era tan caro, cuando vimos que un iogurt no bajaba de un euro o las galletas o el chocolate.



Así que no deberíamso quejarnos tanto XD.



Sin embargo, comer de restaurante salía mucho más barato.








La musaka fue una de las cosas más ricas que provamos que si hubiera que comparar con algos ería con la lasagna.


Por cierto, tienen la costumbre de echarle patata a todo.





Y los postre scomo la vaklava son extremadamente dulces.



Para terminar con la comida en Egina, los pistachos eran muy populares.
Y asombrosamente los spagettis eran muy sabrosos.

3.pitta souvlaki

4.pitta suvlaki

ENSALADA GRIEGA

ya que estabamos allí, degustamos la gastronomía Griega.Algunas cosas eran más ricas que otras pero desde luego a la hora de comer tuvimos mucha morriña.

1.(amago de)"tortilla" griega

2.ensalada griega

Grecia. ¿Quién pedía algún comentario sobre el viaje?

La ciudad de Atenas no es nada espectácular, las calles donde habita la gente de un nivel económico bajo, emigrantes etc son estéticamente horribles, si no fuera por la otra parte, la bonita, donde la gente con una economia más cómoda vive, donde los edificios son monumentales: bibliotecas, edifcios cívicos, jardines, plazas, etc que mismo recuerda a algo así como Madrid, y sobre todo por la acrópolis que corona la ciudad, barrios como Plaka, paisajes como Micenas y por supuesto las islas; Atenas sería una ciudad como otra cualquiera.

El primer día llegamos asustados, el cansancio hacía mella en nosotros-y es que una noche en el aeropuerto de Barcelona no es muy reparadora y más aun si se tiene en cuenta que en principio tres personas teníamos que quedarnos en tierra por una mala gestión de la compañía aerea que ya nos había puesto en apuros, ya que cuando en principio el viaje estaba para el 1 de Febrero se tuvo que hacer a finales de Enero- y ya en el aeropuerto Ateniense tuvimos que coger un bus que nos llevara al centro de la ciudad donde se encontraba el hotel. Una vez allí, hicimos uso del metro con toda aquella embergadura de maletas, después de unos pequeños incidentes con algunas maletas y con las escaleras mecanicas del metro que se mostraban amenazantes, andamos unos metros por unas calles que lejos de parecer la esplendorosa Grecia clásica parecía una ciudad ruda y atrasada. Una vez que llegamos al hotel, con aquellas pesadas maletas(unas más que otras)XD pudimos comprobar que de los dos ascensores del hotel uno frenaba en seco y que al otro no se le cerraban las puertas. Abrimos la puerta del hotel: habitanción 604 (six ou four para el recepcionista) no era precisamente un hotel de 5 estrellas y el personal era lo más alejado que puede ser un carácter gallego, es decir eran fríos y antipáticos.Y cansados, y desanimados con lo visto nos pusimos a hablar sobre a donde habíamos viajado, idea que se reafirmó después de haber hecho una ruta que abarcaba todos aquellos barrios no identificables con la Grecia de los libros.

Pero al día siguiente, todo el esquema que habíamos contruído se desmoronó depués de visitar la Acrópolis y las calles más monumentales. Lo que nos llamó la atención fue la impresión caótica que la ciudad desprende en general, la velocidad a la que circulan los coches: los semáforos duran 5segundos para los peatones, varios minutos para los coches. Y aunque cruces en verde los coches te pitan.

Toda aquella ciudad tan caótica, se fue iluminando cuando vimos otras calles y como decía, visitamos la acrópolis. La ilusión que nos hizo ver el partenón, el templo de atenea niké, las cariátides en fin todo lo que habíamos estado estudiando años atras en cultura clásica, griego y este año en historia del arte.

Y ahí dejo una foto del parthenonas, con muchos andamios, y sólo una escultura en el tímpano que no se extrae por si se viene abajo este, porque tristemente lo demás está en territorio Británico.

pondré más fotos y contaré más, alguna que otra anécodta..

saludos